Soy de la época que no había cines en los shoppings. Mejor dicho, no había shopping.
Te podían pedir DNI para certificar tu edad antes del ingreso a la sala.
No había salas de 12 filas. Todas las salas eran enormes.
No existía el dolby digital ni el 3D ni salas premium donde apoltronarse o comer una hamburguesa mientras se proyecta la película.
Había un acomodador que te llevaba a la butaca y te entregaba un programa.
No había baldes de pochoclos (qué suerte), había chocolateros. Vestían de traje y llevaban una bandeja de madera, ancha y pesada, llena de maní con chocolate, caramelos confitados sugus y otras delicias de mi infancia.
No había celulares ni otra distracción que alterara el momento único de estar en una sala de cine a oscuras.
La gente no hablaba en la sala ni comentaba la película. El silencio era ley.
Y por último, la gente aplaudía. Cuando terminaba la película, expresaba con un aplauso su entusiasmo.
Las cosas cambiaron.
Hoy quedan pocas salas en los barrios. La mayoría están dentro de importantes centros comerciales.
La gente compra golosinas en los candy-bar, baldes enormes de pochoclo o inclusive, nachos con un queso de calidad dudosa.
Los teléfonos celulares ya no se apagan, se silencian. Las pantallas se iluminan ante mensajes de whatsapp o avisos de redes sociales.
La gente habla y comenta la película.
Sin embargo, a pesar de todas estas contras, no puedo dejar de ir al cine.
Mamá me acostumbró a la oscuridad de las salas desde bebé y hoy sigo eligiendo ver las películas de mi interés en una sala con pantalla grande.
Hace muchos años atrás, cuando no hablaba de películas de amor ni escribía sobre mis "amigas" Cameron Díaz o Amy Adams, cuando todavía no sabía quién era Nora Ephron, sí sabía quién era Stephen King. Puede decirse que era una vecinita "tenebrosa". Había visto varios libros de King en casa pero no me atrevía a leerlos. Era la época del VHS y en el videoclub de barrio había un surtido interesante que agotar antes.
Hasta que se estrenó Cementerio de Animales.
Con toda la mística antes descripta, con ese clima tan especial de ir por primera vez con amigas al cine, con esa idea de sentirnos grandes y adultas, y con ese fervor y entusiasmo fuimos a ver Cementerio de Animales.
Hace poco volví a verla. La historia es muy buena, pero no se si es tan genial como otras. Seguramente, el paso de los años hizo que perdiera un poco de brillo.
Como sea, tenemos un cariño especial por Stephen King.
Es retorcido y está loco, pero así lo queremos.
Por eso hoy, con la excusa de la noche de brujas, el blog sacó este recuerdo del cajón de Pandora.
Si pueden y aguantan, no dejen de ver algo de su obra.
Y por una vez, sean buenos y traten de apagar celulares y eviten los pochoclos.
Aún en sus casas.
Para chusmear más sobre la tradición y el comercio detrás del simpático roedor pueden ingresar a 
En lo de Susi te enterabas de todo: quién se había mudado del barrio, quién se había separado y quién era la afortunada que se casaba en unas horas. Si te habías perdido la novela de la Kuliok y Arnaldo André te hacían un resumen de lujo y ya estabas en carrera para seguir con el culebrón de todas las tardes. La cita obligada era los sábados. Una sabía cuándo entraba, nunca cuándo salía. No existían los turnos. Si tenías suerte de cruzarte con Susi unos días antes le adelantabas que el sábado necesitabas cierta prioridad y ella, cual genio de la lámpara, se las ingeniaba para hacer tu deseo realidad y camuflarse y camuflarte entre la clientela para atenderte primera sin que nadie se ofendiera, aunque la sensación universal era que te pasabas todo el día entre revistas, litros de spray y secadores de pelo intergalácticos. El ritual se mantuvo durante años pero, como todo tiene un final, el boliche de Susi cerró y en el barrio quedó el vacío y la misión de buscar un reemplazante. Es complicado confiarle nuestra cabellera a un sujeto. Digo, es casi fatal. Una puede escuchar sugerencias pero también hay algo fortuito en la relación con el peluquero. Encontrarlo es una búsqueda que puede durar años y un alto precio que se traduce en cortes desafortunados. Ir a la peluquería no deja de ser un trámite en el que no sólo se invierte dinero, también ilusión y coraje. Por eso es tan importante encontrar "el lugar" y sobre todo, un peluquero como la gente. Durante años tuve un acompañante capilar que me guió por todas las peluquerías de moda donde nos servían tragos a las 5 de la tarde, como en un boliche. El rally comenzó en una casona en el barrio de Devoto donde no había ningún cartel luminoso ni se hablaba de la novela de la tarde, pero iba Julio Bocca. El matrimonio peluquero no tardó en hacerse famoso, se mudaron y reciclaron un primer piso por escalera en Once. Habían crecido, tenían ayudantes y aprendices, salones kitsch y una familia de rottweillers dando vueltas por todo el lugar. Pedir turno se volvió imposible y eso motivó una nueva búsqueda que nos llevó al barrio de Caballito. El vecinito de mi guía capilar y sus amigos habían abierto Roho, un lugar mínimo con luces de neón en la puerta. Aunque nunca tuve la suerte de cruzarme con los Babasónicos o Cerati, esta gente sigue siendo clientela fija del lugar que claramente se amplió a unas cuadras del Pque. Rivadavia. La maratón siguió un camino que fue ensayo y error. Los lugares se volvieron impersonales pabellones de música electrónica que albergan chicos uniformados con preguntas molestas, pero dicen que no hay mal que dure cien años. El viernes pasado fui a una casona reciclada, colorida y alegre. No registré si había cartel de neón pero salí con luz propia. Y de eso se trata. Cada vez que decidimos cortarnos el pelo hay algo de limpieza kármica en ello, una necesidad constante de cambio. Puede salir bien o hundirnos en una terrible depresión. Lo cierto es que todas queremos salir radiantes. No importa el nombre, el cartel luminoso, si se habla de la novela de la tarde o del recital de Madonna. Lo importante es que hay lugares como La Lúdica que te hacen sentir bien como el inicio de una nueva relación, cuidada y escuchada como cuando iba a lo de Susi, pero sin la novela de Migré.
